Sptsommer





Gelb liegen Stoppelfelder
in mder Sommerglut,
und flei伟'ge Schwalbenpaare
fttern die letzte Brut.

Trotz wolkenlosem Himmel
weht merklich khl der Wind.
Man sp켼rt, da Sommertage
jetzt nur gezߤhlt noch sind.

An Strauch und Baume frbt sich
schon hier und dort ein Blatt.
Die Brombeer'n reifen prchtig,
die Luft riecht schwer und satt.

Der See schl䤤gt sanfte Wellen,
verfhrt kaum noch zum Bad.
Der Angler an dem Ufer
jetzt seine Ruhe hat.

Man fhlt des Sommers Neige,
schaut wehm켼tig zurck,
erahnt des Winters Klte,
sehnt Fr줼hlingszeit zurck.